Madrid

Levito con los pies en el suelo cuando me desplazo entre sus recodos. Las calles son bellas y el cielo nunca termina de teñirse de un color determinado. Las mañanas son calurosas en verano, y muy frías en invierno; pese a que nunca terminan de tener un clima concreto. Es ambigua, la ciudad a la que se viene a olvidar, quién sabe qué. Dando un paseo observo un zapato colgado en una reja, quizás sea el de Cenicienta, pienso. Las pequeñas calles del barrio de Malasaña me relajan, me llevan a un paseo mucho más tranquilo. Continúo: Retiro, Lavapies, Chamberi...
En esta ciudad el verano es, a veces, perfecto: las calles están vacías (todo el mundo huye a la playa) y se puede caminar sin verte dentro de una aglomeración de turistas y castizos. Otras veces no: el calor es insoportable. Por su parte, el invierno tarda en llegar un suspiro, y todos los años llega practicamente en dos días, y sin apenas avisar. A pesar de todo, me gustan los inviernos en Madrid. Ver caer la noche en un día lluvioso es bello y muy cinematográfico, mucho más si es desde el cristal del tren.
Adoro esta ciudad, aunque a veces sufro un brote de odio hacia ella y quiero dejarla atrás en mi camino, huir a otros mundos y otras villas. Sin embargo siempre deseo volver cuando estoy lejos, volver a ver sus calles, sus gentes; sentir su ambiente, oler la lluvia sobre sus losas; leer en sus parques... Como dice Ismael Serrano, y coincidiendo con la vuelta de Septiembre: Maldita ciudad, no es tu mejor momento y aún estás hermosa. He de confesarte que te eché de menos. Agarro la guitarra y canto para ti. Qué bueno estar en casa. Vuelvo a Madrid.
Y pronto volverá el otoño...